pois sei que é mentira, não consigo mentir, nem ocultar.
Abraço-a, machuco-a, beijo-a, amaldiçoo-a.
Ela sempre me ouve, mesmo quando grito por meios sôfregos,
calo querendo enganá-la, atiro pedras nas vidraças da semi-consciência.
Arrasto-me até um pedaço de papel onde escrevo coisas que ninguém
nunca lerá, exceto pela terra, que passado todo o tempo
ainda será terra, ninguém pode declarar guerra a terra.
Perdi a culpa, não sei onde, se soubesse, nem assim voltaria.
Megalomania enrustida no hemisfério hipertrófico
da cabeça nauseada, até o vazio do vácuo no meio do nada
inspira um louco suscetível, um sensível, um maníaco.
A morte por detrás dos olhos, a desvontade de morrer,
o tempo é coerente em tudo, a vida é inerente na maioria das coisas.
Veraneios vintage sonhados numa câmara sintetizadora hi-tech.
Seu corpo é um disparate, sua espinha é torta, seu olhar caído,
cabelos anárquicos, pernas ziguezagueantes,
da cintura pra baixo, lugar-comum , amnésia, é silêncio mortal.
Morte aos princípios, recomeçar no meio do caminho,
cortar os pés em cacos de vidro, sangue refletido,
fazendo o vidro se sentir culpado e esconjurar quem
o jogou ali, ao chão, quebrado, no meio do caminho,
cortando pés alheios, lambuzando-se no sangue derramado.
Não consigo distinguir pecado de prazer ou de instinto.
Vida agourenta, vida de agora, mãos a obra,
morte elementar, morte de cada dia, ressurreição, homem fajuto,
dia após noite, minha sina é essa antropomorfia de mim mesmo
